"you know how to whistle, don't you, steve?" (as coisas que levamos connosco)

Harry Houdini
(m. 1926)

enterrado com as cartas escritas pela sua mãe a servir-lhe de almofada.
(Houdini venerava a mãe, e sempre que se encontrava em Nova Iorque, visitava a sua campa diariamente. fazia-o de madrugada ou quinze minutos depois da meia-noite, a hora da sua morte)

Rudolph Valentino
(m. 1926)

enterrado com uma "slave bracelet" feita em platina oferecida pela sua mulher.
(esta pulseira, com que andava sempre, era usada pela imprensa para o descrever como "demasiado efeminado")

Bela Lugosi
(m. 1956)

enterrado vestido com o seu figurino de Drácula.
(reza a história que no funeral, Peter Lorre ficou de tal maneira impressionado com o aspecto de Lugosi vestido de drácula que sussurrou para Vincent Price: "não achas que, só por precaução, devíamos espetar-lhe uma estaca no coração?")

Humphrey Bogart
(m. 1957)

enterrado com um apito de ouro colocado na sua urna por Lauren Bacall.
(esse mesmo apito foi-lhe oferecido por Bogart como recordação pelo primeiro filme que fizeram juntos: "To Have and Have Not". No filme a personagem de Bacall diz-lhe: "you know how to whistle, don't you, steve? you just put your lips together and... blow.")

Buster Keaton
(m. 1966)

enterrado com um rosário e um baralho de cartas.
(a sua mulher Eleanor, que lhe colocou os itens no caixão, revelou mais tarde: "assim, para onde quer que ele fosse, estaria preparado.")

Tallulah Bankhead
(m. 1968)

enterrada com uma pata de coelho oferecida pelo pai.
(as suas última palavras, sussurradas na cama de um hospital nova iorquino, foram " Codaína... bourbon")

Frank Sinatra

(m. 1998)

enterrado com uma garrafa de Jack Daniel's, um maço de Camel, um Zippo, um pacote de Life Savers com sabor a cereja, vários Tootsie Rolls, animais de peluche, um biscoito para cão, um rolo de moedas e uma nota da sua filha Tina que dizia "dorme bem, papá. toma conta de mim.".
(diz-se que as contas hospitalares, bem como as despesas com o funeral de Bela Lugosi, foram pagas por ele)

"meu deus meu deus, porque é que falas com areia na boca?"

páscoa feliz

aqui

1947 - 2011

os dedos

deixou-me o corpo cheio
de dedadas
pouso os dedos nas dedadas que deixou
venho-me agora senhor

Bénédicte Houart

isto tudo

Tudo isto já beijou a dúvida na boca. Tudo isto já fingiu ter tempo para regressar. Tudo isto já supôs que agora seria diferente. Tudo isto já se empenhou em derrotar seis ou sete pessoas. Tudo isto já foi roupa a secar e a proximidade da noite. Tudo isto já encantou o estrangeiro. Tudo isto já se sentou à espera de ver. Tudo isto já rasgou o que não interessava e o que demais interessava. Tudo isto já despiu a vergonha. Tudo isto já foi de avião à sua lucidez futura. Tudo isto já enfrentou o desespero com duas moedas apenas. Tudo isto já se cansou de buscar modos de dizer. Tudo isto já foi mercúrio. Tudo isto já caiu a meio da noite sem que ninguém lhe tocasse. Tudo isto já deu o nome errado. Tudo isto já pediu para trocar tabaco. Tudo isto já se intrometeu. Tudo isto já foi demais para caber num corpo. Tudo isto já mordeu os lábios por lhe sobrar o desejo. Tudo isto já comentou as notícias terríveis a mais de cinco metros de distância. Tudo isto já presenciou a morte e o nascimento. Tudo isto já permitiu que entrasse. Tudo isto já sentiu os nervos como cordas. Tudo isto já deixou alguém adormecer. Tudo isto já inalou o ópio suave do reencontro.Tudo isto já percebeu que pode acontecer.

Vasco Gato

notas para konstantin #2

"sou feio, desajeitado, pouco asseado e sem verniz mundano.
sou irritadiço, desagradável para os outros, pretensioso, intolerante e tímido como uma criança. sou ignorante. o que sei, aprendi-o aqui e acolá, sem seguimento e, mesmo assim, tão pouco.
sou indisciplinado, indeciso, inconstante, estupidamente vaidoso e violento como todos os homens sem carácter.
sou honesto, o que significa que gosto do bem: ganhei o hábito de o estimar e, quando me afasto dele, fico descontente comigo, e volto ao bem com prazer.
mas há uma coisa que prezo mais que o bem: é a glória.
sou tão ambicioso que, se tivesse de escolher entre a glória e a virtude, acho que escolheria a primeira."

Lev Tolstói, diários

Canções para Zarechnaia (Nina) #1

Old ship, give me your hands.
I'm the cape that came to crush and snag you on my sands.
Below the ocean, and from my point of view,
You were always drinking, and drunk well before noon,
And dreaming on my pillow of high tide.
But I'd allow you.

Old friend, give me back my hands.
I'm the crutch thats missing, and you're the crippled little lamb.
Those claws will get you; those teeth will take your life,
But you wont know what's missing.
This gift ain't giving. This wolf ain't worth the fight.

If you get lost, if you get lost, you lose tonight.

This gift ain't giving. This wolf ain't worth the fight.
If you get lost, if you get lost you lose tonight.

notas para konstantin #1

"you may not believe it
but there are people
who go through life with
very little
friction or
distress.
they dress well, eat
well, sleep well.
they are contented with
their family
life.
they have moments of
grief
but all in all
they are undisturbed
and often feel
very good.
and when they die
it is an easy
death, usually in their
sleep.

you may not believe
it
but such people do
exist.

but i am not one of
them.
oh no, I am not one of them,
I am not even near
to being
one of
them.

but they
are there

and I am
here."

C. Bukowski

para ti. sempre.

aqui

diários de são paulo #2

fazer de tudo, tudo.

ele disse:
o direito.

e ela disse:
o meu lado preferido da cama és tu.

aqui

às vezes o tempo certo não é o tempo pré-determinado

aqui é onde vivo e é quasi primavera. vê-se.

antigamente, isto é, antes, as coisas deste lugar, as pedras, as plantas, os sons, tomavam-me como se de passagem.
agora vivo aqui. perceberam que vivo aqui. viver num lugar obriga a acertas atitudes conjugadas com esse lugar. tenho que estar atenta.

há aqui uma velha glicínia que se finje morta. dos velhos troncos da glicínia espreitam-me uma infinidade de olhos e eu tenho que estar atenta. eu sei que subitamente, julgando-me desprevenida, ela vai estalar. de riso para me perturbar. pela manhã estará cheia de flores abertas, feliz por me ter enganado fingindo-se morta.
porque nunca vivi aqui antes e ela floriu para outros cada ano e eu não sei os seus costumes, nem sei como os outros para quem ela floriu antes aceitavam o seu jogo de florir e se ela se fingiu morta cada ano para eles como este ano se fingiu morta para mim, não sei se deva mostrar-lhe espanto.

é uma velha glicínia... os velhos (que idade tenho hoje?), os velhos gostam que se mostre espanto pelas coisas que fazem e pelas coisas que fizeram, como se as fizessem ou tivessem feito de uma forma única, pessoal, descoberta por si próprios ao longo do esforço do seu esforço de viver.
é uma velha glicínia. devo, portanto, mostrar-lhe espanto pela sua renovada novidade de florir.

que idade é preciso ter para saber coisas como estas pequenas coisas, tais como perceber o que as criaturas não querem que se perceba abertamente, mas sim de uma maneira adivinhada e não dita?

afinal sou muito mais velha do que a velha glicínia. porque os velhos são sábios. além de pueris.
quando lhe mostrar espanto por vê-la florida serei tão velha como se sua mãe. mas o gosto de a ver florida far-me-á tão nova como cada uma das suas flores novas.

ontem floriu neste lugar a grande amendoeira. que idade tinha eu ontem (ou no mês passado), quando floriu a grande amendoeira de flores brancas? floriu para mim, suponho. gostei muito. encostei-me ao seu tronco e olhei para cima. ela arredondou-se como uma grande esfera, como uma cúpula de flores brancas e riu-se de gozo.

pensei nas coisas deslumbrantes que me dão. pensei no que me tens dado. depois disso floriu a amendoeira das flores cor de rosa. mas essas, as flores cor de rosa, correram por aqui e por ali por entre as ramadas das oliveiras para me fazer rir, para que eu as procurasse uma a uma por entre as ramadas das oliveiras.
eram flores para os olhos e para o riso, enquanto as outras, as flores brancas da grande amendoeira, eram flores tranquilas para o conjunto de ver, de respirar, de amar as coisas em volta, mesmo as coisas que não tinham que ver com a grande amendoeira e a sua cúpula de flores brancas.

que idade tive nesses dias?
menos talvez do que amanhã ou talvez incrivelmente mais.
que idade terei amanhã?
que idade tenho quando te vejo do meu lado esquerdo?
isso não tem que ver com a idade que terei amanhã. nem com a idade que tive ontem. mas tem seguramente que ver com a idade que tenho hoje. com a minha idade de todos os dias que são exactamente os dias de hoje.
chamo dias de hoje aos dias que decorrem dentro de uma grande lucidez. forçosamente, coloquei-te dentro dos dias extremamente lúcidos.
hoje.
olhando-te vejo-te imóvel na tua idade inalterável. vejo o teu lado direito. nunca me será dado ver o teu lado esquerdo. porque, mesmo que abrisses para mim as tuas janelas, eu só poderia ver nelas, olhando-as, o teu rosto.
um rosto é uma peça hermética.
é de difícil acesso, o nosso lado esquerdo.
tu pertences aos dias extremamente lúcidos e agora estou falando apenas nos dias das minhas idades mutáveis e incertas e deste lugar que vivo agora onde me permito sair do tempo às vezes.

e nada me impede de fazer anos amanhã. ou depois de amanhã.

vou festejá-los como é costume, em superfície e no primeiro plano.

in "árvores de domingo"
de maria keil

(um obrigado à joana)

everything takes all day

aqui

i know why you don't love me but i know why you should

as coisas que o meu frigorífico diz #18

sete meses não são nada

aqui

tq

as coisas que o meu frigorífico diz #17